¿Es cara la cacatúa?

Una de tantas paradojas del mundo en que vivimos es que desde Oporto sea más barato volar a Londres que ir a mi ciudad. Así que no desaproveché la oportunidad de visitar la City y me fui la semana pasada con Ale y con Ele, que son dos griegas de Grecia que viven conmigo en la residencia. Nos alojamos en casa de un amigo de Ele, que también es griego y hace cinco años emigró a London para labrarse una carrera en el mundo de la música. Vive con otro griego y con un inglés, todos miembros de la misma banda: Tolis Zavaliaris Band. Digo el nombre por si algún día se hacen famosos, para que quede constancia de que yo los conocí. A la party también se unió durante un par de días mi hermana, que trabaja en Brighton de niñera. Y todos nos metimos como pudimos en el pequeño salón de la casa de East Acton (al oeste de Londres) donde viven.

Esta ha sido la segunda vez que visito Londres, y tengo que decir que la primera vez todo me impresionó más. Es normal, si tenemos en cuenta que cuando hice aquel viaje con mi amigo Rulo hace siete  años, yo era un chico de provincias que apenas había salido de Gasteiz.

Esta vez, en seis días le hemos dado un buen repaso a la ciudad. Me ha gustado la Nacional Galery. De la Tate Modern esperaba más del edificio remodelado por Herzog&Meuron y tampoco me acabó de convencer el criterio  organizador de las exposiciones. El Victoria&Albert y el British Museum son inabarcables y me aburren un poco. Pero las iglesias son la leche con nesquik: la Abadía de Westminster (1), la Catedral de St. Paul (2) y una pequeña joya escondida entre edificios de viviendas, llamada St. Bartholomew the Great (3). De manera que uno tiene tres ejemplos perfectos de arquitectura normanda (3), gótica (1) y barroca (2). Curiosidades como St Martin-in-the-Fields (J.Gibbs) y All Souls (J.Nash). La casa-museo de John Soane hay que verla si eres arquitecto. Y es una pena que del Banco de Inglaterra sólo se pueda visitar una pequeña parte que además es una reconstrucción del original de J. Soane. El Lloyd's Building de Richard Rogers y el “Pepino” de Foster están uno al lado del otro. En ambos edificios hay unos señores en la puerta que primero de dicen “No puede pasar, Sir” y si te haces “el sueco” se ponen más agresivos y te echan.

Pero sobretodo he disfrutado pateando la ciudad. Trafalgar Square, plaza escalonada que me encanta con su columna de Nelson en el centro, la National Galery a un lado, St Martin-in-the-Fields un poco más lejos, las vistas a través de las calles que confluyen en ella… Leicester Square, animada por la tarde-noche, Picadilly Circus... Me gustó perderme por el mercado de Portobello en Notting Hill, donde me compré una colección cojonuda de cinco CD´s de jazz por diez libras. O el ambiente más macarra del mercado de Candem Town, donde compré una gorra. Me gustó caminar por Covent Garden y el ambiente vicioso del Soho, que por el día es un barrio con mucho moviendo (y mucho gay), donde te puedes pasar horas curioseando en tiendas de música, libros, ropa (de 1ª y 2ª mano), en sex-shops y tiendas de rarezas en general. Por la noche el Soho se transforma, algunas calles se vuelven inhóspitas, sobretodo a partir de las doce, hora de cierre de los pubs, las luces de neón se encienden y las putas salen a la calle con menos ropa que glamour. 

Hoy puede ser un día perfecto para volver a ver “El día de la Bestia” de Alex de la Iglesia. Si no, te puedes ir al cine a ver el estreno mundial de “La Profecía”, la nueva versión del clásico de terror de Richard Donner de 1976, en el que el Anticristo se reencarna en un niño adoptado por un matrimonio incapaz de tener hijos.

Fico assim sem você

(Claudinho & Buchecha)

Adriana Calcanhoto 

Avião sem asa
Fogueira sem brasa
Sou eu assim sem você
Futebol sem bola
Piu-piu sem Frajola
Sou eu assim sem você

Porque que é que tem que ser assim?
Se o meu desejo não tem fim
Eu te quero todo instante
Nem mil auto-falantes
Vão poder falar por mim

Amor sem beijinho
Buchecha sem Claudinho
Sou eu assim sem você
Circo sem palhaço
Namoro sem abraço
Sou eu assim sem você

Tô louco pra te ver chegar
Tô louco pra te ter nas mãos
Deitar no teu abraço
Retomar o pedaço
Que falta no meu coração

Eu não existo longe de você
E a solidão é o meu pior castigo
Eu conto as horas pra poder te ver
Mas o relógio tá de mal comigo
Por quê? Por quê?

Neném sem chupeta
Romeu sem Julieta
Sou eu assim sem você
Carro sem estrada
Queijo sem goiabada
Sou eu assim sem você

Porque que é que tem que ser assim?
Se o meu desejo não tem fim
Eu te quero a todo instante
Nem mil auto-falantes
Vão poder falar por mim

Eu não existo longe de você
E a solidão é o meu pior castigo
Eu conto as horas pra poder te ver
Mas o relógio tá de mal comigo 

 “Quédate con los prólogos y no te leas los libros enteros, así cuando vuelvas tendrás una idea de TODO y habrás evitado pasarte todo el Erasmus leyendo un libro que además resulta que es aburridísimo”* 

Mi amiga Margarita, cuando vine a Oporto.  

Lo que no me explicó es qué hacer si el prólogo te gusta mucho, pero tienes que devolver el libro a la biblioteca porque hay otro que ya lo había reservado antes que tú.  

*Ella no se refería sólo a féminas, era un consejo extensible a todo.   

Aras Keropyan es un armenio turco que tiene unas camisas hawaianas muy horteras y unos míticos gallumbos 1 de la Champions League. Al principio nadie “daba un duro” por el, pero con el tiempo se ganó a casi todos, demostrando además, ser de los más inteligentes. Y no solo por su pasmosa facilidad con los idiomas. Ya en diciembre era capaz de mantener una conversación en castellano, aunque hasta hace poco confundía el uso de pollo 2 y polla 3. Nos reíamos mucho con él y el me las devolvía todas descojonándose de mi ibonish: según el, idioma inventado por mi consistente en un inglés con pronunciación en castellano. Aras parece que tiene una guindilla 4 en el culo porque no puede estar más de dos minutos seguidos en el mismo sitio y a mí, a veces, me ponía un poco nervioso. Adquirí la mala costumbre de hablarle a gritos y aunque siempre me contestaba diciéndome las cosas bien claras, su nivel de enfado nunca superó el grado dos en la escala Ritzer.

Pero también sabía darme donde me dolía y sus bromas del último día me sonaron a reproche, lo cual me enfadó bastante. Aunque, en realidad, lo que más me estaba enfadando era mi puta incapacidad para mostrarle lo que él me importaba y para decirle cuanto lo quería. Y aunque apelaba a su intuición para que me leyera la mente, solo ese último abrazo en el aeropuerto pudo redimirme.

Cuídate amigo. 

Umarin en yakin zamanda görüsürüz.

Gidiyorum, sikiyorum.    

1. underwear
2. chicken
3. dick
4. red hot chili pepper

BlancaNieves es de esos libros que también hubiera leído*, pero no se han dado las circunstancias propicias. Ahora estará a punto de llegar a su hogar si la resaca, con la que imagino que se habrá levantado hoy, no le ha impedido coger el autobús. Su marcha ha sido de las pocas que no he certificado en persona. Pero es que llevo una semanita de despedidas a pie de andén y de aeropuerto que me están matando. Cada día, por lo menos, hay alguien que se va, alargando así la agonía antes del fin. Ya se han ido Aras, Rubinho, Rebeca, Juanlu, Pepe y mañana se van Macarena y Gianluca. Y con ellos todos los VIPs, “la  crem de la cren” habrán dejado Porto.

A mi esta ciudad me tiene enamorado y además, ayer mismo me compré un bañador nuevo (corto y ajustado) para ir a la playa. Pero sin la “gente” está claro que esto no va a ser lo mismo. Y es que con ellos, una parte de mi también se va. Por esto y otras cosas he decidido adelantar mi partida e irme el próximo lunes. De todas formas mis sentimientos ahora son confusos, difíciles de definir y cambian continuamente así que puede que se me cruce el cable y me quede unos días más, porque todavía hay gente con la que me gusta estar. Y aunque ya no me quedan españoles, las griegas son muy apañadas y, como su país no está jugando el mundial, no tienen ningún problema en venir conmigo al Piolho a tomarse unas cervezas y animar a la selección.

Ya puede haber diez personas en la parada, que si nadie le indica al chofer que pare, el autocarro 1 pasará de largo.

La emoción más fuerte vivida en Portugal fue el día que monté en el autocarro que sube desde el pueblo de Sintra hasta el Palacio. Te digo que cuando llegamos la gente aplaudió y todo. Imagino que por la alegría de haber sobrevivido al viaje.

La personas de edad (de mucha edad, me refiero) no se cortan un pelo, y van de un lado a otro de la ciudad sin problema. Según la hora del día y la ruta, uno puede encontrar muchos viejos en el autocarro. Viejos que apenas pueden levantar la pata lo suficiente para montarse en el bus. A lo largo del año habré visto a unas quince viejas hostiándose al subir o bajar del autocarro. Pero lo gracioso es que, cuando le ofreces el asiento a un anciano, porque eres un tío educado y sobretodo, porque tienes miedo de que salga rodando por el pasillo del bus, te dice que no, que va bien de pie y que no necesita sentarse. Serán orgullosos los cabrones…

Pero, si alguien viene a Porto, que no deje de montarse en el autocarro nº 500, el que va desde la estación de San Bento hasta el mercado de Matonsinhos. Porque este autocarro va por la rua que bordea el rió Douro, pasando por debajo del ponte da Arrábida, hasta la desembocadura y siguiendo por el paseo marítimo de Foz donde uno ya puede ver el mar. Yo lo apanho 2 casi todos los días para volver desde el centro a Foz, donde vivo. Y después de casi un año todavía no me he cansado de mirar por la ventanilla, hasta el punto que a veces lo apanho aunque haya otra  ruta que me lleve menos tiempo. 

1. autobús
2. coger

La proporción de mujeres bonitas en Portugal es inferior a la de otros países de la Unión Europea, como por ejemplo, España. Sin embargo, las portuguesas son más pechugonas, según revela un estudio financiado por la beca Erasmus y que ha sido realizado durante los últimos nueve meses por mí y por otros entendidos en la materia.

De todas formas, para mi, esto último no compensa lo primero. Y ello, unido al carácter “introvertido” de las raparigas portuguesas, no ha propiciado el intercambio cultural esperado a priori.

Siento decepcionaros y deciros que apenas he catado una nativa del lugar. Además, no fue un encuentro satisfactorio del todo ya que estuvo lleno de tópicos que en nada ayudan al conocimiento mutuo de ambos paises hermanos. La menina en cuestión no hacía más que decirme cosas tales como: “ay sí, español caliente” “ay, españolito loco”…

Pero dada la situación (me refiero a la situación espacio-temporal, no a la política), decidí que no era el momento apropiado de hacer la matización de que coño, la hostia, yo soy vasco, que no es exactamente lo mismo que ser español y que quizás sea menos caliente, pero igual de satisfactorio…o más…mecagüenlaleche.

Como diría mi carismático amigo Aras: me voy.

Até ja Porto.